Último acto

Hago una pausa. Pienso. Camino, hacia un lado. Me paro, miro. Recorro la mirada. Las butacas vacías. El silencio retumba. Las luces titilan como en cualquier teatro viejo, como en cualquier corazón abandonado. Los papeles pisados en los pasillos y el fantasma de la luz del acomodador que no pisa el teatro hace añares. Camino, ahora sí, para el otro lado. 

Cuando camino mis propios pasos, me detengo. Miro. Recorro los escenarios. Esos que nos anidaron en una historia que nunca existió. Que la sentíamos tan verdadera, tan nuestra, tan yo y vos. Y todos los que nos miraban, no existían, no estaban ahí. Sólo los que hablábamos, los que éramos otros, sin ser nosotros. Ya no quiero caminar. Tal vez, nunca me quiera mover de este lugar. Estoy actuando, pero en el ser otro, soy yo. Pero, yo no soy otro. Pienso más de lo que hago. Hago más de lo que hablo. No me pienso mover de aquí.

Y llega ese enemigo tácito. Barriéndome los pies, invitándome a salir de aquí. Yo me quiero quedar. Quiero ver como se apagan las luces, se cierra el telón y todo deja de respirar. Quiero ver como los fantasmas inventan una nueva obra o ensayan sus líricas imaginando voces que ya no tienen. 

Acompaño mis pasos al de la escoba. La agarro por su cintura y simulo una danza. Mi enemigo me mira con lástima, como se mira a los locos. Y ese soy yo, un loco. Que se siente más yo, siendo otros.

25/05/08